Webs (Haibun)

Webs (Haibun)

2449 1633 Emily Simmons

My head is full of clouds—dark gray and pushing at my skull. Giving my consciousness

over to sleep will relieve the pressure, I am sure. Cinder blocks push in while the clouds 
push out. The speckled linoleum holds my attention. When the red numbers in the clock 
on the back wall glow 8:50 the lecturer dismisses the class. Sleep-deprived-dazed 
students blink.  
 
Blink. I stand with them, stuff folders and notebooks into my backpack. The classroom 
empties into a hallway filled with the same flow of linoleum and students mumbling to 
one another. No one is really awake yet. We are off to find something for that. Black 
caffeine in a mug. A seat in the back row of the next class so there is a chance of 
escaping disapproval as they slump into a nap. A bed. 
 
I wind down the stairwell, out three sets of doors into the biting morning. A dull 
sidewalk connects me to my dorm. My bed waits. Decorative grasses have grown up tall 
between the cement paths. Something strung amidst their wild stems stops my progress 
toward sleep. 
 
Dew pearls suspend— 
gleam between dead  
and fading grass. 

Emily Simmons

Hello there. My name is Emily. I am a product of the prairies of Nebraska; equal parts poetry, flowers, and wilderness. My writing has been published in The Aboite Independent, Church Libraries, Taylor University’s literary magazine Parnassus, and the Valentine Midland News.

All posts by Emily Simmons

Leave a Reply